Parmi les spectacles magiques, il en est un qui me transporte très loin dans les étoiles, c’est celui des lumières d’une ville se reflétant dans l’eau.

Le Caire est une immense vitrine clignotante, le Nil avec ses dîners-spectacles s’illumine le soir de milliers de néons et d’enseignes. Débauche d’étoiles colorées, les flots du fleuve ne reflètent plus les silhouettes élancées des felouques mais le spectacle pour en être moins serein n’en est pas moins féérique…

Nous avons passé la première soirée sur un de ces fameux bateaux croisière-spectacle sur le Nil : bateaux-mouche made in Mikerynos city…

Vais-je encore casser un mythe ? Pardon, mais ce genre de manifestation est ce que mon papa appelait un piège à toutous : buffet très à peu près y avait même pas de Baba, Ghanouch, danseuse du ventre triste et peu enthousiaste, dont on sentait qu’elle était là pour gagner sa kefta quotidienne… En revanche, un danseur façon derviche, toupie aux couleurs chatoyantes, magnifique de classe et de grâce.

Le travail sans flash réserve des surprises divines, promet des résultats inattendus : un déclenchement intempestif, voici un gros plan de la jupe. D’où viennent ces perles de lumière ?

Sur le pont, le spectacle est inouï. Le bateau à côté du nôtre a levé l’ancre, sa proue en forme de fleur de lotus scintillant des mille feux, il laissera un sillage de lumière.

Sur la rive, des millions de lucioles se répondent, rivalisent d’éclat.

L’eau s’embrase d’un incendie de néon.

L’hôtel des Quatre saisons  s’offre le miroir du Nil.

Le retour à l’hôtel sera ponctué de plages d’obscurité totale, aucun réverbère ne marche, une pauvre ampoule 25 watts jaunit vaguement la fenêtre d’un HLM gris et triste et tout à coup, une guirlande lumineuse fait comme un arc-en-ciel au dessus de nos têtes.

Seules les boutiques des bouchers sont violemment éclairées d’ampoules énormes et blanches, teint blafard, cernes marqués, viandes à l’étal, sanguinolentes.

Et, sans transition, un instant de grâce, comme un accord de oud et de violons andalous dans le vacarme des klaxons, une fraîcheur dans la nuit égyptienne, quatre femmes, princesses figées dans leurs mille et une nuits, Cléopätre, Nefertiti, Hatchepsout, Nefertari ou juste Salomé avant la danse des sept voiles ?

A Assouan, le Nil retrouvera sa force tranquille, sa superbe, à Assouan, le Nil sera celui des Pharaons, à la porte de la Vallée des Rois. Les reflets de ce soleil dans l’eau, je rêve que les rois d’ébène et les reines d’albâtre les contemplent avec moi du haut de leur éternité.

Que serais-je sans toi qui vins à ma rencontre,

que serais-je sans toi qu’un cœur au bois dormant

que ces heures arrêtées au cadran de la montre

que serais-je sans toi que ce balbutiement ?

Voilà que j’ai 15 ans. A l’âge où les jeunes filles rêvent à leur amoureux et aux boums du prochain samedi, je suis près du lit de ma mère, assise sur ce petit tabouret à trois pieds, peint en blanc, qui me met les lèvres tout près de son oreille. Un lecteur de cassettes tourne en boucle. Ferrat chante Aragon. Ferrat chante Elsa mon amour ma jeunesse, Ferrat chante Aimer à perdre la raison, Ferrat chante Que serais-je sans toi et nous chantons Ferrat et ces moments-là s’inscrivent dans mon âme plus sûrement qu’au fer rouge.

« J’ai tout appris de toi comme on boit aux fontaines,

Comme on lit dans le ciel les étoiles lointaines

Comme au passant qui chante on reprend sa chanson,

J’ai tout appris de toi jusqu’au sens du frisson. »

Et nous chantons Ferrat, elle et moi, depuis toutes ces années, infiniment, l’une près de l’autre, unies dans la douleur, soudées dans la maladie, liées par la musique.

Allez Monsieur Ferrat, allez lui offrir un récital, rien que pour elle, allez lui dire de ma part « Que serais-je sans toi ? » avec un bouquet d’étoiles et une gerbe d’écume.

Je vous fais grâce des tribulations vécues avec mes compagnons de voyage, une horde de 72 gnous enragés, les voyages scolaires sont à eux seuls un sujet de roman… Sachez juste que j’ai eu l’occasion de constater à maintes reprises que mon processus de zenification était en excellent état de fonctionnement et que j’ai pu vérifier, chaque jour, ma capacité à faire preuve d’une patience que je ne me soupçonnais même pas ! Les attentes interminables pour monter dans le bus, réitérées trois ou quatre fois par jour vous forgent une philosophie proche du stoïcisme intégriste ou bien vous rendent totalement barge. J’étais déjà un peu dérangée de la calebasse, je n’avais plus qu’à faire un tour du côté de chez nos camarades les philosophes grecs…

Arrivée au Caire le 20 février aux aurores. Voyage sympathique et agréable, surclassée en première, j’ai dormi tout le long, le champagne étant pour quelque chose dans ma léthargie subite.

La première visite fut évidemment celle dédiée aux pyramides. Vous savez quoi ? C’est décevant ! Je ne voulais pas croire les différents voyageurs qui, relatant leur périple en Egypte, revenaient immanquablement déçus par les pyramides. Je souscris, malheureusement, à cette déception générale. Le ciel du Caire y est sans doute pour quelque chose : gris de gris, gris pot d’échappement, gris embouteillages il fait toujours gris au Caire, jamais de ciel céruléen et ma photo est trafiquée, je l’avoue, je n’ai pas résisté.

En revanche, celle-ci est d’origine, authentiquement grise. Elle vous permet, en outre de prendre la mesure de ces constructions monumentales, monstrueuses presque, en tout cas titanesques.

On reste un peu stupide devant une telle énormité et si on se demande pourquoi on en a fait une des sept merveilles du monde, il n’est qu’à regarder ces colosses de pierre pour comprendre le choix de nos anciens : le défi architectural est…monumental !

Il n’est qu’à voir cette photo, où les personnages vous donnent la mesure des blocs de granit.

Les pyramides, c’est aussi le Sphinx, gardien de ces lieux.  Majestueux, minuscule comparé à la demeure d’éternité de Khéops et pourtant monumental lui aussi, il y a quelque chose d’émouvant dans cette sculpture qui menace ruine et qui n’est pas mise en valeur : échafaudages,  marchands du temple et constructions aléatoires défigurent plus sûrement le lion humain que la perte de son nez.

Première journée un peu en demi teintes, donc. Entre gris clair et gris foncé. Le prochain épisode nous mènera peut-être, si vous êtes sages, du côté d’Assouan. A bientôt !

Nous étions trois ames : mon doigt vient d’oublier le « i » d’amies pour en faire trois âmes. Je ne corrigerai pas la coquille cette fois, nous étions donc trois âmes amies. Deux en colloc, la troisième en cloque. Je débarquais chez elles sur le coup de 15 heures et nous déballions notre matériel. Casserole, petites cuillères, sens en émoi, nous attendions…………….

Pardon ? Qu’allez-vous imaginer là ? Que nous avions pris la détestable habitude de ne shooter chaque après-midi ? Je m’insurgerais bien, pour le principe, mais pour de vrai, vous avez presque raison. Sauf que la poudre qui nous mettait dans cet état de transe était plus noire que l’enfer.

Le rituel café-chocolat, voilà notre drogue, notre douce drogue à nous. Nous avons des mois durant étudié avec la plus grande constance la meilleure manière de faire le café (la Clooney n’existait pas encore, mais je gage que fauchées comme nous étions nous nous serions débrouillées pour nous en procurer une, plébiscitant l’entrée de l’expresso dans les foyers français…). Nous avions décidé que la meilleure, c’était Mélior. De l’eau à peine frémissante sur une mouture pas trop fine. Attendre -oh cette attente !- que le café retombe au fond de la cafetière pour enfin appuyer sur le piston, lentement. Les tasses sont sur la table et n’attendent que nous. On a pensé aux petites cuillères ? Le plus important, l’essentiel, l’essence même de nos après midis se résumaient dans ces petites cuillères dorées à l’or fin. Thénèze avait le goût du luxe et même dans le ruisseau aurait sorti ses tasses de chez Tiffany ou ses assiettes en pur Limoges. Son rêve : un service en cristal de Murano, très grand siècle… Donc, petites cuillères dorées à l’or fin. Café dans les tasses, nous déballions l’objet de tous nos désirs, celui sans lequel le café n’aurait été qu’un breuvage un peu amer et sans grand intérêt : le chocolat.

En tablettes et le plus noir possible. Aurions-nous trouvé du 110% de cacao que nous en eussions été enthousiasmées. Il n’était pas interdit de comparer les différents crus, c’était même le but du jeu et nous nous faisions un devoir d’allier café et chocolat, cherchant, au fil des jours le mariage impossible et sublime de ces deux saveurs. Pour cela, nous prenions un carré de chocolat, le glissions dans la cuillère que nous trempions dans le café. Avant que le chocolat ne soit totalement fondu, nous en dégustions la couche crémeuse, le cœur un peu dur encore qui croquait sous la dent. Nous devenions des princesses aztèques, nous présidions au rituel d’adoration du dieu Quetzalcóatl, nous parant de bijoux barbares et de plumes aux mille couleurs chatoyantes. Le ciel de Bordeaux s’illuminait de ce bleu sublime que l’on ne trouve qu’en altitude. Nous étions éternelles.

Nous étions trois âmes. L’une d’elles est partie déguster le breuvage des dieux en compagnie des anges, armée de ses petites cuillères dorées à l’or fin, n’en doutez pas. La seconde a quitté le navire, pour des rivages qui me sont interdits -où est-elle partie, ma voyageuse infatigable ?
Sur la plage ne demeure qu’une stupide énergumène qui trouve son café bien trop salé de ces larmes qu’elle verse sur ses années enfuies, sur ses âmes perdues.
Peu importe : la mémoire reste fidèle et jamais je ne dégusterai autrement un carré de chocolat noir que trempé dans une tasse de café brûlant.

* ce texte participe au concours chocolaté ABANICO.
"Racontez moi votre rituel chocolaté préféré" en l'envoyant à
redaction@letheoremedelescarpin.com avant le 31 janvier.

Internet est un instrument merveilleux. On tape n’importe quel mot et on obtient des milliers de références, pas toujours très judicieuses mais on obtient des réponses.

On navigue au gré des pages et on va grappiller de ci de là des informations que nous oublierons aussi vite qu’elles nous sont parvenues.

Ainsi, ma promenade ouébesque de cet après midi m’a-t-elle amenée à consulter des sites qui m’ont fait sourire, rire ou qui m’ont indignée mais qui ne m’ont pas laissée indifférente.

Je déambulais parmi les pages du net à la recherche d’infos sur la gastronomie, l’héritière faisant un mémoire sur le sujet, j’ai la curiosité de me documenter sur le sujet. Ainsi, nos échanges ne seront-ils pas vides ou à sens unique mais permettront de construire un savoir commun. Au gré de nos discussions, nous avons évoqué les différentes publications sur la gastronomie et avons tout naturellement dérivé vers les bouquins de recettes. C’est pourquoi en ce pluvieux après midi, j’ai demandé à la vague de me dire de quand dataient les fameuses fiches cuisine de Elle. Et je me suis retrouvée sur le site de Elle. Soir dit en passant, les fameuses fiches ont 40 ans, cela fait 40 ans que deux nanas géniales ont sorti les recettes de leurs grimoires contondants pour les caler dans des fiches légères, pratiques, maniables, bref chapeau bas. Une info sur le site attire mon attention. Il s’agit du buzz des couleurs sur Face Book. Une chaîne, une plaisanterie, a été montée depuis les USA qui consiste à donner dans son profil FB un seul mot : la couleur de son soutien gorge. On dit que, peut être cela viendrait d’une association de lutte contre le cancer du sein, on dit bien des choses et mon propos n’est pas là. Mon propos est dans les commentaires qu’a suscité cette petite info de rien du tout. Internautes déchaînés, se traitant mutuellement de débiles, insultes à l’égard de face book, appels à porter plainte auprès du tribunal de la Haye. Bref, j’en passe et des meilleures, notamment je vous fais cadeau de la théorie très scientifique selon laquelle le zizi serait un gros clitoris, à moins que le clitoris ne soit un pénis atrophié… Le tout sans aucune mesure, sans aucun recul, avec un sérieux papal qui fait ma foi un peu peur. Oui, ça me fout le trouille parce que les dérives sur internet sont légion, parce que bien planqués derrière leurs écrans les gens se permettent de dire n’importe quoi, d’insulter leur voisin, d’avancer des théories plus que loufoques qui prêteraient à rire si elles n’étaient pas d’une bêtise à pleurer mais surtout dangereuses. Car à n’en pas douter, la théorie du ziziclito l’illustre bien, chacun se croit autorisé à donner son avis et même à asséner des informations totalement erronées, chacun parce qu’il a le droit de s’exprimer, se reconnaît l’autorité pour dire n’importe quoi. Les sites de vulgarisation médicale en sont un autre exemple, forums sur lesquels chacun se confère une autorité pour donner son avis sur telle ou telle question. Ah, mais les tendances suicidaires chez les ados, je connais bien, la fille de la cousine du frère de ma concierge a des tendances suicidaires ? « Oui, en plus, elle fume du hachis », ajouteraient les vamps, histoire d’alléger un peu l’atmosphère. Et si un médecin intervient anonymement comme cela arrive parfois, on crie haro, on le jette hors de la fosse aux lions, on l’insulte, il n’y connaît rien, il ne connaît pas la fille de la belle sœur du cousin…

Voilà que je me chauffe toute seule après ce genre humain à qui on offre des outils formidables et qui s’en sert pour rabaisser, renier, cracher sur son prochain. Voilà que j’utilise le même canal, le même véhicule pour faire passer mes propos dénués de toute compassion. Je sais, il y a un sacré paradoxe à fustiger la connerie sur internet en se servant d’internet pour le faire…

Je ne résisterai pas à la tentation de vous proposer une petite expérience. Rentrez sur le site de marmiton.org tapez « braisé de bœuf aux carottes ». Demandez à lire la recette mais surtout demandez à lire les commentaires. Et allez au 2° commentaire de la liste. Vous y lirez le commentaire suivant, un abîme de philosophie transcendantale : « J’ai remplacé le bœuf par une cuisse de dinde (la viande est très moelleuse) et le vin blanc par du vin rosé. Autrement, aucun changement de ma part. Très bonne recette qui, comme nombre de plats mijotés, est encore meilleure réchauffée ». Je suis sur le cul et Pierre Dac avec sa sauce aux câpres sans câpres fait figure de petit garçon morveux…

Faut-il en rire, vraiment ou doit-on se demander si on ne devrait pas donner aux gens un permis de se conduire sur le net ?

Je m’en vais faire un bœuf carottes, tiens, avec les aubergines qui me restent, un peu de rhum et le rôti de porc que j’ai acheté, ça devrait bien être presque pareil, non ?

Donc, voilà. On part d’une base neutre, un peu de fond de teint quand même juste pour la photo, parce que sinon, ça aurait vraiment fait le retour des morts- vivants…

J’ai choisi un crayon violine-prune mais auparavant, pour pouvoir travailler sur une base égale, on va appliquer, sur toute la surface de la paupière mobile,  un peu d’ombre à paupières ton sur ton, beige clair.

Puis on va poser le crayon prune le long des cils, en démarrant du milieu de la paupière supérieure.

On fait la même chose pour la paupière inférieure, cela permet de souligner les cils sans les surcharger de mascara.

Pour poser la couleur, on tire légèrement l’œil vers l’extérieur, de façon à tendre la peau. Puis on estompe le tout.

Avec un crayon khôl noir ou gris anthracite (éviter les marrons, les violines, qui font un regard de la pin russe atteint de la myxomatose, je sais je me répète mais j’adore cette image) on va souligner l’intérieur de la paupière. En bas mais surtout en haut, cela donne du volume aux cils.

Un petit coup de mascara pour finir (le mien est un mascara que m’a fait découvrir Gabrielle, il est de chez Givenchy, je n’en ai jamais trouvé de mieux : la petite boule applicateur passe partout et donne un résultat bluffant.

Pas de mascara sur les cils inférieurs, ça fait poupée… On finit avec un petit coup de brosse sur les sourcils.

Un peu de gloss sur les lèvres.

Bon, c’est sûr que le modèle a quelques heures de vol, que les retoucheurs photo étaient en week end et que la lumière du jour ne fait rien pour arranger les choses. Ceci étant, comme on ressemble toutes peu ou prou à ça le matin au réveil, on va pas se plaindre…

Et zou, on va se démaquiller pour comater devant la télé. Yesssssss !

Texte participant au concours EGO FACTO:

Racontez moi votre première rencontre amoureuse avec un parfum

« C’était un jour d’été comme on en fait beaucoup,
Entre mer et garrigue au début du mois d’août
Un air de chanson dans la tête… »

C’est amusant comme la mémoire tisse des souvenirs avec les fils de soie qu’elle a chipés deci-delà, au gré de ses caprices. Ma rencontre d’amour ce parfum est ainsi marquée de ces petits riens qui font les belles histoires. Instantané de la découverte, arrêt sur image, fond musical, tout est là pour revivre chaque seconde de cet instant.

La chanson de Maxime LeForestier me poursuit depuis le matin, insistante, entêtante, elle rythme de ses accords de guitare tous mes gestes depuis le réveil. Merveilleux hommage au maître, à l’ami, à Georges Brassens, qui me manque autant que je l’aime.

C’est un matin d’été, je suis arrivée deux jours plus tôt, débarquant de mon pays natal pour deux mois de vacances. Bordeaux m’a accueillie, j’y ai retrouvé mes marques et les petits déjeuners, interminables cafés-clopes avec l’amie de longtemps. Elle a dormi là, comme toujours lorsque j’arrive. On a repris au même endroit la conversation interrompue l’année précédente. On a échangé nos fous rires, nos premiers enthousiasmes, on s’est retrouvées, l’une et l’autre. Gabrielle aussi a retrouvé sa Tatie Folle qui lui raconte des histoires de vampires avant d’aller dormir. Qui lui a offert une poupée de porcelaine, exacte réplique du minois de ma fille. Qui a la tendresse bourrue, hérisson, porc-épic, « port épique », havre d’amitié flamboyante.

La tradition veut que nous soyons de shopping. Et d’abord, passage obligé par la parfumerie du centre commercial. J’ai pour habitude d’aller chaque année sniffer les nouveautés, une ou deux chaque jour mais le premier jour en général, c’est une orgie, j’en essaye douze, je ne sens plus rien mais si je pouvais m’en pchitter derrière les genoux, je le ferais. Il y a une espèce de frénésie boulimique à vouloir tout sentir.

L’œil commence par repérer les flacons inconnus. Bien souvent, la promesse n’est pas tenue, parfois même est-elle déçue. Qu’importe le flacon  pourvu qu’on ait l’ivresse ? C’est si vrai ! Car si le flacon seul participe du festin des sens, on se sent floué.  Tel qui nous promettait les volutes de la passion s’avère fade et sans relief. Celui-là, qui s’affichait fleuri et léger trahit vite son inconsistance.

Je cherche je ne sais quoi. Un jus, un élixir, une quintessence qui m’envelopperait toute entière. Cela fait des années que je cherche. Cela fait des années que je me contente d’à-peu-près impersonnels à force de tous se ressembler.

J’ai succombé à Opium, comme bien des femmes à l’époque. Comme tant de femmes, devrais-je dire. Sublime symphonie mais tellement galvaudée…J’en ai eu assez, très vite de me sentir chez ma voisine, ou à la caisse du supermarché : j’ai abandonné ce séducteur si infidèle que je rencontrais ses maîtresses à tous les coins de rue.

La bouche verte de Dali attire le regard mais je me méfie : c’est trop tape à l’œil pour être honnête, trop Dali, justement, pour être original. Bel objet de déco, le jus, de fait s’est avéré imbuvable…

J’ai dû passer vingt fois devant lui avant que mes yeux ne s’arrêtent, interloqués par ce flacon si dépouillé. Un cône -transparent- sans aucune couleur. Seule fantaisie concédée : la boule d’argent brossé qui couronne le bouchon. Mais est-ce une fantaisie ? Ce flacon semble insaisissable, il ne porte ni nom, ni marque.

Décidément, bien mystérieux.

Un pschitt. Une révélation. Une évidence.

Un voile se lève, clair, lumineux, poussé par une brise légère, un frisson de soie, un frisson de soi.

J’ai plongé dans son essence, j’ai plongé dans l’essentiel, dans l’indicible, dans l’absolue pureté d’une eau magique.

J’ai nagé dans les eaux claires d’une mer intérieure, d’une Méditerranée mythique.

J’ai succombé au chant des sirènes.

J’ai perdu la raison et la mémoire chez les mangeurs de lotus, la fleur de l’oubli.

J’ai retrouvé mon île, mon pays, ma patrie, mon éternel.

Je suis l’interminable voyage.

Je suis Ulysse.

Ce parfum est mon Eau d’Issey.

Lettre ouverte aux grands couturiers.

L’air du temps commence à frémir, un vent de révolte gronde dans les rangs des femmes. Ces trois derniers jours, pas moins de cinq sujets, glanés ici ou là dans les médias abordaient la question de la norme dans la mode.

La normalité, selon les critères des créateurs que vous êtes, semble situer la femme française entre le 32 et le 36, la taille 38 représentant un gros mot, le 42 le summum de l’incorrection, le 46 la menace imminente d’une crise cardiaque. Nos regards, formatés par les soins de tous ceux qui font la mode, ont intégré les codes qu’on nous impose. Le combat est inégal car nous, nous qui sommes des femmes de tous les jours, nous sentons anormales vis-à-vis de ces modèles de papier glacé, retouchés, remastérisés, bientôt faits d’images de synthèse, pourquoi pas, hologrammes donnant l’illusion de la perfection, de plus en plus déconnectés de notre réalité et de plus en plus déstabilisants pour nous.

Vieux débat, qui a vidé les arguments de leur sens, de votre côté comme du nôtre. La tentation serait grande de partir en guerre contre vous, contre ce qu’on appelle vos diktats, de s’inscrire en faux contre des phrases scandaleuses entendues ici ou là sur la mode qui n’est pas faite pour les grosses. La tentation serait grande d’appeler à boycotter les défilés, les magazines de mode, de faire interdire les mannequins trop maigres, mais tellement plus faciles à travailler qu’une femme avec des formes, n’est-ce pas ?

Oui, la tentation serait grande mais il serait vain d’y céder. Ne serait-ce que par respect pour celles qui, minces, ne se reconnaissent tout de même pas dans vos modèles.

Don Quichotte et ses moulins à vent nous a montré l’inanité de combattre les ombres. Les modèles qui nous sont imposés ne changeront pas par la contrainte.

Mais avez-vous un seul instant pensé qu’en vous enfermant, qu’en nous enfermant, dans un seul et même modèle vous passiez à côté de la plus exaltante des aventures : celle de rendre belles les femmes de tous les jours. Celle de nous rendre belles, nous qui allons faire nos courses et qui avons mal aux pieds, nous qui ne trouvons pas de soutien-gorge à notre taille, nous qui nous délectons de chocolat et pleurons trop souvent sur nos bourrelets, nous qui avons eu des enfants, nous qui avons une ride au coin de la bouche et la fesse pas très ferme des seins trop imposants ou, au contraire, trop petits.

Avez-vous un seul instant imaginé que vous pourriez relever ce formidable défi qu’est celui d’habiller toutes les femmes ? Que diriez-vous d’un chef cuisinier qui décline le poisson sous toutes ses formes et ne sait pas réaliser un gâteau au chocolat ? Que diriez-vous d’un photographe incapable de faire autre chose que des contre-jour ? Vous diriez qu’ils usurpent leur réputation. Pourquoi en serait-il autrement d’un couturier qui se contente de créer des modèles sur un seul type de mannequin, aussi maigre que possible, et se refuse absolument à  travailler sur de la matière, du vivant, de la chair, de mettre des formes en valeur, de révéler la beauté d’une femme, quelle qu’elle soit ? Usurperiez-vous votre réputation, en vous cachant derrière des arguments fallacieux qui veulent que l’élégance soit dans le longiligne ? Ces arguments-là seraient-ils simplement des faux semblants pour masquer vos manquements ? Je n’ose le croire…

Peut-être, enfermés dans votre tour d’ivoire, vous manque-t-il l’impulsion de départ, peut-être avez-vous besoin d’un petit coup de pouce ? Après tout, vous êtes comme nous, des êtres de chair et de sang et non point, comme nous aurions, vous comme nous, trop tendance à le croire, des démiurges tout puissants, omniscients, de surcroît. Peut-être avez-vous oublié qu’entre vous et nous il existait un lien totalement indéfectible. Car, aussi curieux que cela puisse paraître, nous avons, vous comme nous, une même préoccupation, un mot en commun, un mot comme une frontière. Un mot qui ne devrait pas se dresser entre nous, infranchissable mur de Berlin, un mot qui devrait nous réunir et ce mot-là, c’est « vêtement ». Qui de nous ou de vous l’a le premier oublié, ce mot ?

I had a dream… Oui, j’ai fait un rêve. Un rêve où la mode s’adresserait à toutes les femmes : les estoquefiches, les tanagra, les Venus callipyge, les poitrines généreuses, les culottes de cheval et les cuisses de nymphe, les débardeurs des halles et les porcelaines de Saxe, les beautés du diable et les octogénaires. On a dit toutes les femmes, du fin fond de la brousse africaine au dernier étage d’une des tours de la Défense, du parvis d’une église dans le Cantal aux bords de la Garonne.

Toutes.

Sophie

Voilà, les filles.  Un coup de gueule (encore un ! je sais, ça fatigue à la fin) pour exprimer simplement mon sentiment vis-à-vis de ceux qui font la mode : couturiers, oui, mais pas que. Magazines de mode, aussi, qui jouent avec des règles du jeu faussées dès le départ. Mais des images valent mieux qu’un long discours.

Flannie a donné le coup d’envoi avec sa superbe photo, je suis le mouvement, juste pour montrer qu’on peut aussi être tout à fait bien dans ses pompes avec le corps qu’on a, l’âge qu’on a. Et qu’on  assume le tout, sans retouches.

Juste pour le plaisir, prenez-vous en photo dans une robe noire, avec une mise en scène de votre choix, le cadrage que vous voulez, des accessoires si vous le souhaitez. Vous n’avez pas besoin d’avoir une sublime robe de soirée pour participer. Justement, nous vous demandons de faire preuve de créativité, d’inventivité et de nous proposer des modèles originaux. Vous n’avez rien d’autre qu’un t-shirt noir trop long, trop large ? Qu’à cela ne tienne, découpez-le, ceinturez-le, faites y des trous façon dentelle… ou posez dans la robe noire du dernier mariage super chic de votre meilleure amie. Vous avez toute liberté de faire ce que vous voulez. Lâchez-vous. Choisissez une ou plusieurs photos de vous, accompagnées, si vous le souhaitez, d’un petit texte racontant l’histoire de cette photo, de votre sentiment par rapport à cette expérience que vous avez vécue.

Une dernière chose : pourquoi ne pas vous laisser le choix de la tenue ? Pourquoi une robe noire ? Mais simplement pour rendre hommage à la grande dame qui l’a inventée et dont on a oublié le grand dessein qui voulait que la mode s’adresse à TOUTES les femmes. Reprenons le flambeau. Ensemble.

Il a toutes les qualités que je recherche : la rigidité, la taille, le style (Flannie, tu nous avais bien fait un post sur la comparaison sacs/hommes, eh bien voici ma contribution…).Même pas la peine de l’ouvrir, je le prends là tout de suite, 30 euros il est à moi, yes…

A la maison, j’entame la lourde tâche de transférer mes différentes trousses et autres accessoires de l’ancien sac en cuir, sympa mais bon, pas aussi beau que celui-là. Et là, surprise. Une fois ouverte ma nouvelle acquisition dégage une odeur de poisson pourri absolument, immonde. Fébrèze, me dis-je. Rien. Oust, alors ? Que nenni. Ah, j’ai entendu dire que l’huile essentielle de lavande a marchait bien. Vas-y pour un demi flacon. Et aussi de l’huile essentielle de romarin, il paraît que c’est efficace aussi. Bah, ça a duré une demi journée, ça a masqué l’odeur mais pas davantage. J’ai essayé aussi l’encens. Pire que tout, beuark !

Aux grands maux les grands remèdes, je dégaine mon arme secrète et enferme ma lampe Berger (allumée, un peu comme moi…)dont je sais qu’elle vient à bout des odeurs les plus tenaces. Oui ben, ils n’ont pas dû penser à celle de poisson pourri… Ca ne marche pas. Et pendant ce temps-là, évidemment je m’entête à le porter, ce maudit sac.

Ce matin, je me dis bon j’ai le temps, je vais le laver, au fond, hein, on verra bien. « Moult mais en vain » dirait notre Chouchou à nous, il pue toujours. Je me dis, bah, qu’est-ce que je perds ? 30 euros ? Tant pis de toute façon je ne peux pas le porter comme ça, alors, allons y, c’est sûrement la doublure qui déconne.

Armée de mon cutter, j’entreprends de découper proprement la dite doublure, sous la quelle je découvre du carton. Que j’arrache. Et je trouve quoi ? Non, pas des lingots d’or, ne rêvons pas…

Ca…

Voui, le carton, c’est de la récup d’un baril d’Omo. Comme quoi, rien ne se perd, tout se recycle et moi je dis que les chinois sont les plus grands écolos de la terre, puisqu’ils font du Vuitton avec de l’Omo.

Allez, je vais continuer de déshabiller mon sac. Au point où j’en suis…

L’opinion que j’avais de mon père a longtemps été dictée par le jugement que ma mère portait sur son époux. Elle n’était pas très heureuse, ma petite mère, atteinte de bovarysme galopant, cette maladie des femmes cultivées et oisives.

Et puis un jour, j’ai su voir et regarder de mes propres yeux, sans devoir me référer à maman, pour lui complaire.  C’est cette image là que je voudrais livrer aujourd’hui, le jour de ses 85 ans, qu’il n’aura hélas pas fêté avec nous.

Le premier souvenir qui me revient en mémoire et celui d’un vieux pull marin en coton : troué, mité, passé, une antiquité qu’il traînait à la pêche aux merlans. Quand il arrivait à Ambila, il enfilait cette loque honteuse et ne la quittait qu’à la fin des vacances. Impossible de s’en emparer pour la laver, impossible de le convaincre d’en acheter un autre, le même, mais sans trous ! On lui en a offert je ne sais combien, toujours il remettait celui-là. J’ai compris bien des années plus tard cet acharnement à ne pas vouloir changer. J’ai compris quand j’ai eu un vieux pyjama pourri, qui me tombait aux chevilles tant l’élastique était distendu : c’était le pyjama de mes vacances, celui que je portais les matins de petits déjeuners assise par terre sur ma varangue. Les vacances n’auraient pas eu ce goût là avec un autre pyjama.

Le vieux pull marin partait donc à la pêche aux merlans, passait ses journées les pieds dans la mer, processus de zenification bien à lui, et remontait le soir, silencieux, pas follement souriant mais détendu. Pas communicatif, le vieux pull.

Il n’a jamais été très disert, il faut dire. Il adorait raconter ses années de jeunesse, son périple au Maroc, son départ pour Madagascar, enfin tous ces souvenirs là il aimait bien les faire partager. Il fallait s’armer de patience, il remontait à Mathusalem, mêlait deux ou trois histoires à la fois, c’était bien embrouillé mais je sais au moins d’où me vient cette manie exaspérante de faire durer les histoires pendant des heures, ce qui rend fous mes interlocuteurs… Pour le reste, pour le quotidien, il était d’une grande sobriété. Il faut dire qu’entre maman et moi, il avait peu de temps pour en placer une… Et puis sa pudeur ne lui permettait pas les débordements qu’on aurait été en droit d’attendre. Mais il était là. Toujours. Une embrouille avec un prof de latin, je me tape un averto. Il reçoit le papier au bureau. M’en parle, je me décompose. Pas d’avoir déconné, j’avais mes raisons et je les lui ai expliquées. Non, je me décompose parce que la marquise douairière va me mettre en quarantaine, me faire le coup du jenetevoispasjenetentendspas pendant au moins un mois ! Il n’a jamais rien dit. Jamais.

Plus tard, je me déguise en metteur en scène, passe des nuits blanches à rêver que la lumière ne marche pas, que le rideau reste fermé, que sais-je… Il est dans la salle, avec maman, le soir de la première. Ne dit rien et m’embrasse, juste comme ça. Le lendemain, à la fin du spectacle, il était là. Et le jour suivant, sans rien dire, sans prévenir. La pièce suivante, il a fait le même coup, arrivant lumières éteintes, le premier à repartir en essayant de ne pas se faire remarquer. Mes expos ? Là, toujours. Tous les lundis matin, il était au lycée. Et passait ensuite voir le proviseur pour le saluer. Et il bichait parce que le patron lui disait : « Vous avez vu, votre fille, elle nous a encore fait des merveilles cette semaine ».

Je ne parle pas de son dévouement pour maman qui a duré plus de trente ans, dans la douleur, la maladie, l’adversité. Ce qu’il a fait pour elle, je ne connais pas un homme qui l’aurait fait avec cet amour et cette abnégation.

Il râlait, souvent. Tiens, ça me rappelle quelqu’un… Il râlait après coup, des ces râleries qu’ont les gentils qui ne trouvent pas le mot qui cloue, la phrase qui tue, de ceux qui ressassent la scène et qui se disent j’aurais du faire ou dire ça et qui se réconfortent en trouvant après la bataille les mots qu’ils n’ont pas su avoir sur le champ.

Il est parti, discret, dans son sommeil. Il n’a jamais supporté la mort de maman, il est allé la rejoindre et comme dit une très grande amie : « Je suis sûre que quand il est mort, il rêvait de ta mère ».

Il aurait eu 85 ans aujourd’hui. Sur ma terrasse, j’ai mis en terre deux plantes : un spatyphilum, que maman adorait et une liane aux fleurs jaunes, qui pousse à Ambila et dont papa s’évertuait à rapporter des boutures pour les faire prendre à Tananarive. Quand je me suis installée dans ma maison, ce sont les deux premières plantes que j’y ai mises. Ce midi, ma sœur est venue déjeuner avec moi et nous avons trinqué au rosé. Avec trois gouttes pour l’un et trois gouttes pour l’autre. Ils étaient près de nous, j’en suis certaine. Et ils ont su, une fois encore que nous les aimions. Très fort.

Ecrit le 13 octobre 2009